故乡

故乡

一   一座村庄

 杀和尚湾里，父父辈们目睹了残忍的全过程就像现代电视剧中的武打。留下一个事实，刺激幼小的耳朵听到了天书般的故事。成了传说，成了岁月编织的成长，在那个湾里游荡。

历史不停地改写，你也不停地被改写。

世事变迁，纷扰着后辈们的客观世界。

双龙镇，变了。一次······两次······

古岔坝，一座村庄，夹在很小的空间里，落成。是由于那个湾里干涸的坝。

造这样一座村庄，经历过多少的艰辛与沧桑的岁月。我不想说是岁月把你改变，偏偏你就在苍老。

黄土堆积的乳房，养育着山里的老小。庞大的风灌进一道岔，唤醒了山顶的梯田开始成长，结实的骨骼环抱在一片绿色的四周。

望不穿四面高大的体积，挤出一道沟。沟底，窄小的渠淌过一条浑浊的小溪。干裂的土质渗出丁点的液体，流过白色的盐碱的坡，汇集成难忘的童年。鞋是湿的，衣服是泥裹得，那双破布鞋就摆在太阳暴晒的泥潭里。还有湾里林子中的麻雀，排满了一树的队，装饰着成长的梦。

戏园子后面的老堡墙，唱着的是亡灵的狂笑。

黄土，尘封了视线。

小溪，灰色的童年。

一锅旱烟，五彩缤纷；一双臭布鞋，脚步蹒跚。

一座村庄，慢慢长大。

老堡墙越老越小，一座村在渐渐苍老。

山在长大，人也在大。

老的比堡墙更老，一生是多么的漫长又是多么的短暂。大的比山更大，小的渴望长大。

二   黄昏

       太阳爬在主山梁的头顶，拉着个不愿意去的脸。

生命将要散尽，像一位将要淡去生命的老人，祈求一把拐杖，或者支点，重新支起自己火热的生命。

远处更远处，夕阳映红面朝黄土的牲畜。

日子硬是把它从山的头顶上拉了下去。

隐匿一天的疲倦，炊烟腾云，升起麻色的屏障。

烟，在云间消逝，在树林中穿梭，一道道，一团团。飘········

牲畜动了，黄昏动了，黑暗动了。

牲畜挺着吃饱的肚子，走进自己的卧室，慢慢回味这一天的旅游。

人，停了，手中的活停了。

火苗舔着黑锅底，煮着一个白昼。

噼里啪啦的日子，煎熬着一天天的辛酸，走过了几十个春夏秋冬。

放牛娃吃着洋芋面片，品尝着母亲的一生清贫。

门前的那只狗听到了餐具的碰撞声，狂吠。

黑暗在延伸，生命在延伸。

把白昼延伸成黑夜，把童年延伸成青年，把重重叠叠的日子整理成无穷回忆的动画片。

重重叠叠，是山上的梯田。黄昏，最舒服的短暂的幸福，美好。

 三  面包车

绿白相间的身子，颠簸单行道上的坑坑洼洼，冲起黄土，飘落一种世界的颜色。

只有一种颜色了，那是黄土的淡黄。

来来回回，在那条道上行走了十几年。从来没有停过。

岁月和轮子相伴，滚动生命的青春，千丝万缕的乡愁。

愁，是回家的盼望，是离家的泪，是父亲一锅惆怅的烟絮。

一边，是要归去的家，母亲在门口张望，等待，一切都在等待，一切的眼睛都没有离开过面包车那个窄小的门。

另一边，远方。理想，由一个点，变成一条线，越来越长，理想在燃烧，如一团舞动的火焰，舞动美好的青春。

迎着东方的太阳，不紧不慢的在天与地之间穿行，爬上陡坡，穿过树林中的小道，把汽油燃尽，把自己的半生燃尽。

你把希望捎给每个在远方的游子。游子，有一颗你的心，思念，那些走过的风风雨雨。

四    夜

把想说的，把该说的，把不想保留的，把该保留的统统向夜诉说。

夜的画屏，处处都是静谧的散心地。

是夜。漆黑的夜，平静的夜，睡梦游荡的夜。

忽然会有一道光亮，萤火虫照亮了高大的山，鬼魅地站在村庄的后面。

房子里都已经沉睡。

睡梦里，从没有听过的传说，老奶奶给梦想里的孙子讲着那些发生在村里的往事。

梦里飘过成长的影子，许许多多的影子。

二十年前的哇哇声，碰撞，凝结成青年的回音。

老母鸡在打盹，玉米棒子被啃得七零八落。

那只狗，四处张望，永远的拴在一支杆子上，每个晚上都在失眠吗？

每一个夜，都是生命的一次接替，都是生命的一次转换。

夜，酝酿着明天的幸福。

也许，白色和黑色之间，就是生命的界线。或者，因为有夜，才有明天吧。

五  庙会

一座庙，神圣。佛像，庄严。

禅语很纯洁，能除去内心的杂念，能掩埋尘世的喧嚣。

佛说“我已经修行了几千年，千年间我看遍了世事万物。”

佛还说“所有的肮脏都会受到禅语的净化，所有的苦难都会得到我的保护”

庙会由此而来。

庙会开始了。戏子唱着大戏，张开的大嘴放出全村人能听见的分贝。

敲锣，打鼓，为心中的佛，为尘世中所有的杂念，也为这个端午节的祭奠。

敲响钟声，波音吹动整个世界。

老年人说神很灵，小年们不以为然。

敲来神的灵性，敲响庙会的热闹，祈求的千年的安生。

那庙会，热闹；那祈祷，虔诚。

香炉里弥散起满空气的香烟，神恩浩浩荡荡，缠绕在庄严的面孔前。

看见庙会的幸福，红尘的飘忽。给所有祭拜的人心中留一座佛，带去温柔的禅语。

————佛说“给你们生命，给你们幸福。”

佛又说:“看重生命，抛过利益之争，淡泊名利，心若止水，从从容容。”

六  土屋

     风呼啸着吹过翻开的窗扇，玻璃上落满了雨珠，晶莹,剔透。

吹落一个季节，吹走一种牵挂。

土屋，怀念。

灰色的瓦片流下潺潺的雨水，滴着岁月的年轮，暗淡无光。

土块和泥砌成的土屋，在风雨中经过了几十年，父辈们丢不下的黄土，筑成的巢穴，生存着几代人。

消化着几代人的奔波和疲倦，酸甜苦辣的日子。

厨房炊烟袅袅，弥漫过山野，弥漫过每个繁忙的季节。

岁月是一把刀子，在土屋赤裸的身体上刻划着一道道疤痕。

墙越薄，瓦更灰。

成长，是屋前的杏子树，开着雪白的花，生长着黄色的大杏子，酸的变成甜的，甜的变成更甜的。

榆树掩埋了土屋的样子，掩埋了父辈们吃榆钱的那段日子。

很饿，很香。

我看到了你们的影子，看到你们汗水滚动的面孔。还有湿透的背心，千疮百孔。

土屋，历经风雨，写尽沧桑，永不倒塌的建筑描绘出老祖先们奋斗的历程，还有后辈们将要成就的红色梦与希望。

在家乡奔跑，背影不朽，风景依旧。

土屋，奔跑在农村的一逸丽景，奔跑在岁月间的千辛万苦。

 七  集市

     有集，四号，七号，十号，三天。每个月如此，每年如此。

吆喝声催促年货的减少，蚂蚁一样涌动的人群搬着一年的储备。

古岔坝集市，腊月里的集市，花花绿绿的洋溢着新年的集市。

老王家的音响又开始响一天，震动着集市上的每个角落，和噪杂的人群争着分贝高低。

一部分生活，要在集市里寻找。

一年来的辛苦，要在过年的几天里得到缓解。

左边是年货，右边也是年货。

地摊生意做的火热，小卖部的门塞得严严实实。

每集的早上八点，偶然的一个角落里，花甲的老人总是会为自己扫开一点地方，那是他的摊位，蹲在一个塑料袋后面。

惯性，生活，无奈。

那袋子里装的是自己种的旱烟叶。老人抽了半辈子的报纸味与旱烟，望着年轻人抽着机器烟，谈笑风生的从自己身边走过，老人不以为然。脸上显得更加的苍老，依然抽着烟，他老了。吆喝声还是不断。走过去的老人们会蹲在那，翻开塑料袋，手抓些烟叶子，然后讨价还价。卷上一棒吧嗒吧嗒的抽着，和老人拉几句家常话，虽然不认识，但他们好像有同样的见解对于人世百态。

一天天的迫近生命的边缘，然后一口气，就躺进了黄土里。

牲畜市场上，叫卖与叫买，吆喝更高。牛羊们数着买主与卖主，瞪大的眼睛望着自己跟了十几天的主人，而它们今天却不能掌握自己的命运，有些害怕，有些留恋，有些失望的被易主牵走。

古岔坝集市，虽然不是什么大都市，甚至连个小县城都不如，但看得出他们很安乐，很自在。

我经过古岔坝市场，看到那些交易。

终有一天，我们也会像那位老人，偷偷地老去。

像那些被易主的牛羊，那些交易的物品一样，不能掌握自己的命运。

我也会老，我们都会老
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 八  麦子 

        被烧焦的六月份，麦子熟了，家乡的麦子熟了。

 金黄色的麦子满山都是，蹲在梯田里，铺天盖地，滚动着，传来美妙的韵律。

 春夏秋冬，几经风雨，从初秋开始，有着薄霜的初秋。

 漫长的冬季，春天的滋润，夏天的酷热。

 黄了，熟了。

 镰刀抖落额头的汗水，酷热压不倒收获的喜悦，一镰一镰，岁月奔走在麦浪的金黄里。

 风，吹过。

 吹着那些过往，那储藏了一年的汗水。

 风，多好的风。

 卷不起湿透的背心，吹落这个季节，流下那些液体，像雨一样洒落在麦尖上；卷着那些山鸟飞上了高空。

 麦子地里的童年时光。

 回味，美好。

 那时候，小。经常沉睡在麦子地里，醒时四周都是乱飞的山鸟，还可以爬上地埂，直到站在高高的山顶。听到母亲满山的吼声时，偶尔还可以拔点麦子，镰     刀用起来往往没有自己的手方便。

幻想，能够像山鸟一样在天空自由的飞翔，像麦子一样，沉睡，涌动。

镰刀结束了我的生命时，我还能用最后一丝力气，让山里的人民有吃饱的肚子。

伟大的工程，伟大的贡献，不灭的精神。

我也愿，我的童年，在秋天里开始成长，在经过漫长的时光后有这样的无私奉献。

我愿回到麦子地，拾起那些时光。

我也愿，我是那些勤劳的老人，与天地地为盟，种下希望，收获希望。