不知道，还会不会有人，像我一样地，像我一样地写下一些信，却从来不曾寄出。于是，那些无处投递的信，变成，它们终于变成了过期的情书。
从二零一零的九月到十二月。十一封信。或长，或短。一至三页，西科大的信笺纸。那些信，写给某个特定的人。十一？这是一个怎样的概念呢？仿佛过去很久。仿佛很熟悉。仿佛很陌生。仿佛，只说仿佛。
时间是一位沧桑的诗人。他轻轻地吟唱，那过去的歌谣，寂静，忧伤，有着微微的无望。一滴泪，绽放出浅蓝色的花朵，娇柔，并且坚忍。
我想念，想念一段时光，以及时光里的人。隔着时间，过往如同一粒一粒细碎的光芒。
在那些安静的夜里，我一次次地，一次次地为你，为你写下诗行，用浅蓝或深黑色的水笔。那些滴在信笺上的油墨静静的流淌声，是我不息的思念，和爱恋。
后来，后来。多少次了，我想写一些什么。什么呢？似乎，是没有的。于是，于是。思绪如汹涌的海，慢慢慢慢地，归于平静。
爱是一种致命的伤，泪水如海水的咸，心是血迹斑斑然后覆上盐。
一封封情书说过怎样的誓言，到后来也只有装作全部听不见。听不见，谁的琴弦拨动了谁心弦，不了解，黑色帆布鞋如何去走遍这世界？不记得，昨天是谁陪我走过这条街，还可以走得有多远，若是生活仍是这么地辛苦？
开始我们全都可以看得见，有谁能猜得透结局？